Eu sou: Marcely Costa, 23 anos. Morbidamente consciente. Ambígua, ambivalente. Nada de diferente. Aturando um monte de gente, em Brasília, formada em Letras.
Créditos: À mim mesma pelo template e pelos posts.
À minha ociosidade.
À ociosidade dos que me lêem.
Filosofia Crônica
Segunda-feira, Maio 29, 2006
O Con-templo
Um chapéu caiu de sua cabeça e rolou pela rua. O dono, um fatalista, olhou meio desolado o chapéu rolar, rolar, e não conseguiu apressar mais que poucos segundos os passos, deixou-se estar e olhou entre magoado e compreensivo o chapéu rolando até o fim da rua. Era uma cena ridícula perder o chapéu, mas, depois, era uma bela cena a da força do vento. Fim.
Marcely contou às 10:16 PM .
Terça-feira, Maio 16, 2006
O post do dia das mães que eu não postei
Ela é quem cuidou de você, te deu carinho, cama, roupa, mesa e banho. Ela que faz seu dia ser mais lindo. Se Bush tivesse mãe, ele não seria daquele jeito. Se deus tivesse mãe... É... MÃE! Palavra de três letras que significa tanto! Nós esperamos que seu dia seja iluminado, com muita paz, amor, saúde e carinho. Que o céu fique mais azul de dia e mais estrelado à noite. Que as pessoas saltitem em vez de andar. Que elas riam o tempo todo, sem falta de ar, dor na bexiga ou cãibra no rosto. Que ninguém morra. Que não haja rebeliões. Que haja amor e não haja guerra. O dia das mães é todos os dias! E é por isso que você, mãe, é especial. E é por isso que nós... Coxinha da asa 1,99 o quilo! Bandeja de ovo São Tomé apenas 1,79! Toalha de rosto Teka 3,50! Porque aqui todo dia também é mais barato.
Se eu fosse publicitária, as propagandas seriam assim
– Tamos aqui pra te dizer, mano Zé Caroço, que tu foi muito importante pra nóis. Todo mundo te conhecia. Tu ficou famoso no mundo do tráfico. Era até conhecido dos ator da globo. Por isso mesmo é que tu acabou baleado. Mas eu tenho aqui o recado dos mano no nextel. – Dentinho do Morro do Piolho: Descanse em paz! – Mano Catarro, da penitenciária de Guarulhos: É nóis no céu, ladrão! – Barriga do Morro do Ratão Molhado: Vai com deus! – Mano Tiaguinho, Bangu I: Falô! – Mano Doritos, Bangu III: Deus te guarde! – Agora uma salva de tiros pro nosso querido Zé Caroço...
Marcely contou às 3:57 PM .
Sábado, Maio 13, 2006
Minha velha infância
Velhas questões clichês que nunca morrem: Mesmo tudo sendo insignificante eu continuo me preocupando. Por que eu não me mato e mando pro inferno os que se importam? Afinal eles, a dor deles, também irão morrer. Por que em vez de estudar eu não escrevo, se estudo para escrever? Por que eu não deito, durmo e me jogo de um penhasco pendurada por um fio de nylon só por diversão? Se é fato que eu vou morrer, e eu odiaria morrer em um dia de semana às 18h, um dia antes de receber meu salário - ha ha ha.
Ontem, deitada, eu pensava na minha infância, de como eu não entendia palavras que eu categorizava como adultas: currículo, salário, conta corrente, Ministério da Fazenda, vereador... E pensava que nunca iria aprender, afinal eu não fazia parte daquela magia que os adultos pareciam usar que era a de nascer sabendo e nunca perguntar. Pelo menos parecia impossível que eu um dia iria perguntar o que era érreagá, porque a palavra parecia ter um sentido em si mesma, o de proporcionar aquela seriedade de ruga na testa. Às vezes eu pensava que tudo não passava de uma brincadeira, de uma mentirinha em grande escala, que todos compartilhavam... e eu acho que eu ainda penso assim. Será que a gente não está fazendo isso porque fomos ensinados a virar adultos e adulto significa isso? Será que não somos responsáveis porque a responsabilidade é um ritual milenar, apenas? Por isso que eu sou a favor do abuso sexual, da prostituição, do espancamento e do trabalho infantil. Assim a gente ensina bem mais prática e rapidamente a elas o que é ser adulto! E elas não se questionariam nem pensariam em hipóteses de brincadeiras.
Marcely contou às 5:40 PM .
Tabacaria
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto, de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente
Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.
